devant les murs peints,
les enseignes éteintes,
leurs pas déjà oubliés.
On ne se retourne pas
sur une journée comme celle-ci,
quand on vient de tuer un type
qui pourrait être des leurs,
un frère, un fils,
tombé au champ bétonné
d’un honneur en carton.
Il n’y a plus rien à sauver de la ville,
poussières carboniques,
relents de stupre
même pas digne d’une mort sobre.