Quel ennui, l'heure du « cher corps » et « cher coeur ».
C'est elle, la petite morte, derrière les rosiers.
— La jeune maman trépassée descend le perron —
La calèche du cousin crie sur le sable
— Le petit frère — (il est aux Indes !) là, devant le couchant, sur le pré d'oeillets.
— Les vieux qu'on a enterrés tout droits dans le rempart aux giroflées.
L'essaim des feuilles d'or entoure la maison du général.
Ils sont dans le midi. — On suit la route rouge pour arriver à l'auberge vide.
Le château est à vendre ; les persiennes sont détachées.
— Le curé aura emporté la clef de l'église.
— Autour du parc, les loges des gardes sont inhabitées.
Les palissades sont si hautes qu'on ne voit que les cimes bruissantes.
D'ailleurs il n'y a rien à voir là-dedans.
Les prés remontent aux hameaux sans coqs, sans enclumes.
L'écluse est levée. Ô les calvaires et les moulins du désert, les îles et les meules.
Arthur Rimbaud
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