Insouciance, rires et cadeaux,
c’est la soirée de la Saint Sylvestre.
Soudain, douze coups irréparables.
Le temps s’est arrêté,
l’année est morte,
portons son deuil.
Pourtant les aiguilles continuent,
déterminées et assassines.
Déjà les minutes se succèdent
et écourtent l’année nouvelle,
nous emportant dans leur sillage.
Le temps s’écoule, impénétrable.
Sur le cadran de pierre, l’ombre fatale s’avance.
Entre nos doigts,
le sable glisse inexorablement.
La clepsydre a rendu son verdict.
Fin du parcours.
Reste une tombe
que recouvre un peu de mousse.