© Fred Hedin
L’écriture me sauvera. La lecture, certainement aussi. Je n’emporte avec moi que ces bagages. Et la pensée très forte que, peu importe ce qu’il se passe à présent, vous êtes vivants.
Aujourd’hui, à l’heure où j’écris ces mots, vous l’êtes.
Elle était bien ridicule, cette course en avant. Comme si cela nous avait déjà réussi de suivre la norme. Avoir un appartement, une vie sociale, des fiertés de pacotille à raconter aux collègues. Le point d’orgue aura été cette fête, organisée pour le réveillon. La banderole accrochée dans le salon. Ta main sale sur cette tapisserie que j’aime et que tu détestes. Une tâche. Trop d’énervements et d’inquiétude. Notre dispute.
La soirée avait-elle été réussie ? Je n’en ai aucune idée. Je l’ai vécue dans le brouillard, avec cette certitude que je n’étais là, encore une fois, pas à ma place.
Et le destin a soudain décidé de faire une pirouette. La fête était terminée. Il nous a mis dehors, avec nos meubles et notre dignité. Ce vieil immeuble dont on adorait la vétusté menaçait de s’écrouler. Celui d’à côté, en tombant, avait fait des victimes. Il fallait faire vite. Tout enlever. En invitant autant de monde, nous avions pris des risques inconsidérés.
Aujourd’hui, nous sommes installés, provisoirement, dans un logement aux murs blancs. Ici, tout est neuf et petit. J’ai gardé avec moi des cahiers et quelques livres. Il a fallu jeter, beaucoup. Conserver l’essentiel.
Et il est apparu, avec une évidence froide ce matin-là, alors que les camions poubelles avançaient lentement dans la rue, et que nous nous regardions mutuellement, sidérés, chacun un bagage à la main, que l’essentiel était sur ce trottoir, nous quatre, vivants.
Un texte rédigé dans le cadre de l’atelier d’écriture d’Alexandra K – Une photo, quelques mots
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