Journapalm 1198

Il maniait la pelle avec une dextérité obstinée, ajoutant à l’amour du travail bien fait une dévotion monacale. Cinquante-huit, pensa-t-il en se redressant, le dos perclus de douleurs musculaires. Il s’appuya sur le manche de sa pelle et ferma les yeux un instant en s’efforçant de reprendre sa respiration. Quand il les rouvrit, le soleil déclinait et entamait sa chute finale derrière l’horizon. Si la nuit se montrait conciliante et indemne de nuages, il pourrait enterrer sa soixantième victime avant d’aller retrouver ses collègues pour un pot de départ. Il aimait toujours boire un coup après une tuerie de masse.