D’un arbre à l’autre, l’œil erre avant de pénétrer dans cette grotte profonde qu’est la forêt.
Voici le dédale mystérieux où se terre notre peur.
Quelque part, enfouie sous les herbes, une stèle parle de morts inconnus.
A l’horizon, le couchant rougeoyant de sang dit la fin des mondes.
Puis lentement vient la nuit, qui n’est qu’absence.
C’est le grand silence des origines.
Face à la lune, au-dessus de l’étang, passe l’ombre obscure d'un oiseau.