Le temps d’une histoire

Le rouge se conjugue au présent définitif ces soirs où la solitude devient trop insistante, où le cœur suinte des aquarelles de mélancolie en battant au rythme d'un passé décomposé. Je me souviens alors des simulacres de passion et de leurs édens d'occasion, de ces chambres de motel dont les murs de préfini puaient la cigarette, la sueur des illégitimes, le parfum des histoires dont s'inspirent les plus beaux rapports d'autopsie. Je me rappelle aussi ces instants d'éternité où j'ai été terrassé par des amours foudroyantes, capables d'abolir le réel et ses impératifs de lucidité, le temps d'une histoire à oublier.