Pyromane d’occasion

Incapable de semer tous ces défunts qui s'attardent dans les angles morts de mes rétroviseurs, j'emprunte des sorties de secours pour me perdre sur des routes infréquentables. À l'ouest de partout et de nulle part à la fois, là où toutes mes boussoles perdent le nord, dans des lieux aménagés pour exécuter des innocents, je brûle un à un mes dessins d'enfant, ces pièces à conviction aux couleurs d'ecchymoses.

Armé d'une rancœur à faire basculer les idoles, je ferme les yeux pour mieux voir se consumer leurs paysages désertés par le soleil, leurs reliefs d'abandons spontanés, leurs perspectives de chair malmenée, ces univers où, sous un ciel infesté d'anges aux ailes incendiées, des tumeurs fleurissent dans le terreau des électrochocs, nourries par des prédateurs lubriques, des rôdeurs mentaux, des psychopathes suicidaires.