Journapalm 1096

Le vieil homme au pantalon ample voudrait jouer du violon mais ses gestes saccadés l’en empêchent, l’archet tape sur les cordes, cacophonie minuscule avant qu’il ne jette l’instrument de rage.
Les avions de chasse passent dans le ciel à basse altitude, tonnerre qui crispe la surface des choses. Et puis ils disparaissent eux aussi, comme tout le reste.
Alors elle s’endort sur un hamac tendu entre deux bouleaux. Autour d’elle, rien… rien qu’un bout de Seine qui dessine une virgule paresseuse dans la verdure normande.