Précisions

Le Quid était un ouvrage encyclopédique français en un seul volume à parution annuelle, de 1963 à 2007, qui avait l'ambition de rassembler sous une forme très condensée le maximum d'informations chiffrées sur les faits les plus variés. 

Le Quid sur internet est inaccessible depuis mars 2010. La poésie en a pris un sacré coup, c'était du moins l'avis d'Alexandre Vialatte qui trouvait dans la précision des chiffres un côté artistique alors que l'imprécision  a un aspect bien plus scientifique. Il avait raison.  "On peut briller en société (si tel est le goût)en lisant le "Quid". Tout y est pesé, compté, classé, hiérarchisé, pour répondre aux besoins de l'homme moderne, à ses curiosités profondes, qui vont surtout à des chiffres précis. (Je confesse d'ailleurs à ce sujet que je crois peu aux chiffres précis. L'imprécis est beaucoup plus juste. Quand on me dit qu'une commune rurale compte 3 001 habitants, je sais d'avance que c'est faux : depuis qu'on les a comptés, il est mort un grand-père, il est né sept enfants, la fille du boulanger est partie avec le facteur, et l'agent du recensement s'est aperçu trop tard qu'il avait fait figurer deux fois sur ses papiers les jumeaux du Café de la Gare, tellement il avait peur d'oublier l'un des deux en se figurant que c'était l'autre. Quand on vous explique que le mont Blanc a 4809,725 mètres, soyez certain que c'est inexact : il est tombé cette nuit vingt centimètres de neige et le mont Blanc est un peu plus haut. On ne saurait être précis que par l'inexactitude. L'imprécision a beaucoup moins de prestige, mais bien plus de rigueur scientifique. En revanche, la précision est bien plus artistique : il n'y a rien de si joli que de savoir que le rat vit en moyenne trois ans six jours et quatre minutes. Et l'homme doit toujours être pour tout ce qu'il y a de plus beau.) Tout ce qu'il y a de plus beau est dans le "Quid". Vous y apprendrez ce qui vous tracasse : vous saurez que Juliette Drouet a écrit à Victor Hugo 17 000 lettres dans sa vie ; que si vous repliez 17 fois sur elle-même une feuille de papier d'un dixième de millimètre d'épaisseur vous obtiendrez, ayant ainsi formé 131 072 couches, une hauteur de 13 mètres, je dis 13, c'est-à-dire la hauteur d'une maison de 13 étages si chaque étage a un mètre de haut, et 26 s'il n'a qu'un demi-mètre, et si chaque étage a 3 mètres, la hauteur d'une maison de 4 étages virgule 3 (et encore je fais grâce de cent mille décimales : il faudrait ajouter des 3 à l'infini).Si bien que l'une des plus sûres façons de se casser la colonne vertébrale, le col du fémur ou même le péroné, bref de se faire ramasser pêle-mêle sur un trottoir, au soleil, à midi cinquante, avec le crâne répandu sur le sol, est de se jeter sans hésiter, la tête la première, du haut d'une feuille de papier pelure, à condition de l'avoir repliée 17 fois (dix sept fois sur elle-même s'entend ; d'avoir plié 16 fois en deux la surface obtenue par le précédent pliage). Pliez-la une fois de plus, vous vous jetez de 26 mètres : 5 fois encore, de 832 : c'est la chose sûre, au-dessus de 830 mètres on ne s'est jamais raté. Depuis que je sais ces choses magnifiques, j'ai toujours peur que le vent ne replie 17 fois le feuillet sur lequel j'écris, je me cramponne à mon papier comme à une muraille qui s'élève ; je n'ose plus m'asseoir sur un dictionnaire ; je pense à la tête de l'archiviste qui a imaginé de replier quelques brochures 17 fois sur elles-mêmes pour faire un peu de place dans son tiroir."Alexandre Vialatte"Chroniques des grands micmacs"