Maintenant les années passent et je suis de plus en plus
frappé par l'intelligence des enfants. Ils devinent, ils parlent
juste. Ils sont au cœur infra, dans la radiale et le médium qui
divulgue le ressentir vrai. On peut me dire le contraire, on a
le droit, ça n'y change rien, c'est mon expérience. Les adultes
prennent de haut ce phénomène, ils en pannent fifre (1) et ils
se busquent. Avec les enfants on est vraiment au pied du
mur du langage et les meilleures preuves de l'entendement
font pâle figure aux côtés de ces sentinelles de rêves des
merveilles natales, où l'âme gardienne des faiblesses s'éveille
en parlant. Dante, Eschyle, Shakespeare, Woolf, Proust,
Faulkner, ne proviennent, je crois, pas d'ailleurs que de là.
Que de ça. Pour les grands, qui s'imaginent surpasser les
petits et mendient leur enfance, après tout part à vau-l'eau à
la va-que-je-te-pousse au raccroc des arrangements, mais le
précipité du bloc calme, du bloc pur, ils ne l'ont pas, ils ne
l'ont plus. Le monde vient lire notre histoire et il se calque
dans nos consciences. C'est dans ce transparent tactile et
diaphane qu'un enfant vénère et divinise l'amour qui ne
demande aucune promesse en échange.
1. Ils en pannent fifre, ils ne comprennent rien (parler manouche)
Jeu de briques
Snake
Pacman
Bubble