Journapalm 971

La pluie n’a pas cessé de la journée. Rentrant chez lui, sa voiture cale au passage d’un pont sur la petite route communale. Il ne peut pas redémarrer et descend pour finir à pied. Les nuages dessinent des pelotes de laine de toutes les nuances possible de moche. Leurs branches pleines d’eau, même les arbres baissent les bras. Le monde ne lui a jamais aussi tordu que ce soir. Encore plus lorsqu’il aperçoit cette silhouette immobile sur le bord de la route à cinquante mètres et qui l’observe, celle d’un coyote, en pleine Normandie.