Chaque soir d’août, après le repas partagé avec les oncles, les tantes et les cousins, Philippe partait à la pêche aux tourteaux, équipé d’une lampe torche. La nuit envahissait ce coin d’Atlantique, il entendait le reflux de l’océan tout proche, il sentait les embruns, l’iode. Parfois le vent soulevait des grains de sable qui frappaient ses jambes nues comme des milliers d’insectes fous. Dans le halo de la torche, Philippe inspectait les orifices et les dépressions des rochers dont la base restait immergée à marée basse. En se demandant comment il supporterait les soirs de septembre, tellement loin d’ici.