Pas d’étoiles. Pas de lune. Le ciel est seul. Il fera gris tout à l’heure, demain.
Il n’y a que ces branches nues. Le ciel est la tombe de ces mille jambes blanches.
Sécheresse de ces heures qui ne donnent rien. Qui passent, indifférentes à notre indifférence. Les pensées pendues sur leur cintre, empoussiérées.
Mais aussi, qu’avons-nous à attendre ? Nous savons bien que nous sommes sans importance !
Il y a quelqu’un dans la chambre. La mort l’étreint, l’encercle. Un étau aux tempes, un supplice ancien.
Le matin sur le drap, je ramasse des mots secs. Blancs comme des os.
Janvier 2021
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