Journapalm 946

« Ah non, pas encore des rillettes ! » fit l’enfant en se mettant à table. Et son regard s’ombragea comme la porte du toril passé dix-neuf heures dans les arènes. « Moi je voulais des patates ! »
Sa mère haussa les épaules. « Les patates c’est pour les Ukrainiens, ils n’ont plus rien pour se nourrir les pauvres. Allez, mange tes rillettes, tu as du pain frais. » Puis elle lui servit du vin dans un verre en pyrex au fond duquel l’enfant lu qu’il avait dix ans.