Grinçant de haine quand ma salive malade
coule de mes lèvres, là, sur ma poitrine.
Demandez-moi d’être heureux et me voici
lamentable et quelconque, vie ne se vaut
qu’en lambeaux épars sur un mur lépreux.
Enfant, j’aimais l’intimité des bas noirs
il m’en reste une attirance envers ce qui
brûle, ce qui exalte, ce qui fuit, hélas.
A pleine bouche je mords de rage, puis
solitaire, toujours vers l’ombre, m’enfuis.
J’ai peur. Je pleure. Ah, trop sensible suis !
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Franck Venaille (1936-2018) – Tragique (Obsidiane, 2001)