Journapalm 918

Il l’a perdue sur le pont Alexandre III. Il ne sait pas à quel moment exactement de la traversée elle s’est évaporée. Elle marchait avec lui, ses mèches blondes volaient dans le vent et ses yeux Irlande pétillaient de vie. Arrivé de l’autre côté du pont, plus de mèches blondes ni de fossettes sur ses joues quand elle souriait. Lui ne se sentait plus aussi sûr et fort, il ne se sentait plus grand-chose à vrai dire. Juste un vieux monsieur qui n’avait rien vu venir et rien vu passer.