Naissance (3)

Une naissance c’est un récit. Entendu après, Quand devenu grand, Pas très grand, mais plus, Quand assis sur des genoux, Le début est raconté. Pour moi, rien de tout cela. Ni genoux, ni récit. Rien. Pourtant, le jour de l’accouchement. A minima, ma mère était là. Ma conception, une effraction. Ma sortie, je ne sais pas. Elle, elle sait. Nécessairement. Pourquoi ce silence ? Pour effacer ma naissance ? M’effacer ? Excusez-moi d’être là, Encore vivant. (poème inspiré par mon livre Par hasard et pour rien)