(…) je voulais écrire comment je porte sur les lieux, les choses et les gens de ce pays où je vis, dont j’ai acquis la citoyenneté, un regard à la fois complice et radicalement étranger, comment mes souvenirs sont appelés par un motif, une image, une idée, une parole prononcée, une musique entendue, quelque chose de passé plaçant alors l’histoire immédiate dans une lumière crue, irréfutable
(…)
et comment savoir quand je trace le mot neige ce qu’il y a d’écart entre mes mains et ces mains-là qui n’ont jamais connu la neige et celles-là qui ont toujours connu la neige, moi qui ai rencontré la neige pour la première fois de ma vie à l’âge de vingt ans et depuis je ne l’ai plus jamais perdue de vue, je ne me pose pas vraiment ces questions au moment où j’écris, elles distillent à doses invisibles leur poison, le doute se répand dans les interstices entre les mots, entre les lettres, elles dévorent le papier en mon absence, quand je suis là je les surveille, je bivouaque longuement devant cette table, j’ouvre les yeux le plus longtemps possible (…)
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Jeu de briques
Snake
Pacman
Bubble