Il est sept heures trente
La cloche de la chapelle sonne
Et déjà se dissout dans l’air
Ah ni ce bruit ni mon être
Longtemps ne résonnent
Des bruits du monde
Ainsi j’apprends
A être rien
A l’heure matinale où commencent à jaillir
Des cris d’oiseaux
Qui seront rien quelques secondes plus tard
Dans ce temps et cet espace
Où j’écris rien
(D’ailleurs plus tard n’a pas de sens
L’éblouissement est dans l’Instant
Hors de cette simplicité il n’y a rien)
***
Jacques Chessex (1934-2009) – Le désir de la neige (Grasset, 2002)
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