Journapalm 827

Assis sur cette butte d’herbe verte battue par les vents, un père et sa fille sont comme abandonnés au monde. J’ignore de quoi ils peuvent bien parler, observant l’immensité de l’océan qui fronce les sourcils en contrebas. Quarante-trois, se répète la fille en rêvant, quarante-trois : à peine un marathon entre ce rivage et l’île de Sakhaline, l’empire du tsar et les promesses d’une folie slave qui l’emporterait très loin de la rigueur nippone.