Paris. Champs-Elysées. 8e arrondissement. J'ai retrouvé Cafard, vous savez mon cafard dans le métro. Celui qui n'aime pas les putains de péteux de bourgeois, celui qui n'aime rien. Il est 00H00. L'heure à laquelle il faut fuir cette partie de Paris sauf si vous aimez les strasses et les paillettes. Le Paris, j'me la raconte. Le Paris, j'roule en Ferrari et j'me la pète. Le Paris, j'roule en Ferrari et je ne me la pète plus car, maintenant, j'ai la blondasse à côté de moi. Cafard est sorti du métro, pas encore de prison, et il a atterri sur les Champs. Six mois après... à moins que ce soit peut-être mon esprit qui vagabonde entre deux nappes de fumée et un verre de vodka. Cafard est sur les Champs et il s'éclate avec tous ces putains de péteux de bourgeois. Il leur fait les poches, discrètement. Il les détrousse de billets de cent euros, quelques centimes pour ces putains de péteux de bourgeois. Il ne sait pas qu'il navigue dans un autre monde. Il n'est là, vraiment qu'un cafard dans le plus pur sens du terme. Mais il est là, il s'éclate et il s'amuse. De toute façon, les gens ne voient rien. Il vient de sa cité et pour lui, ces billets valent de l'or. Vulgaire paperasse pour d'autres. Le 8e arrondissement de Paris, c'est une autre ville dans la ville. Les gens intéressants sont en costume trois-pièces. Les autres, jeans, baskets, sont de vulgaires homo sapiens. 8e arrondissement de Paris, une horreur un samedi soir sur la terre sauf si vous voulez rencontrer des gens qui aiment les apparences et qui aiment montrer qu'ils en ont... du fric.
Vous n'avez pas encore compris pourquoi les Champs-Elysées se vident à partir de une heureux du matin ? Je vais vous expliquer... Une heure du matin et le coup du "pan". Pas plus tard que la dernière fois dans un bar, le coup du "pan", il est une heure du mat'. Deux couples se sont levés en même temps et sont partis tirer un bon gros coup. Du type fusil de chasse. Une heure du matin dans ces sociétés, c'est le code. A une heure du matin, c'est l'heure à laquelle le mec se dit : "Bon, restau à 150 et le verre, j'aimerais bien tirer mon coup maintenant". La femme le sait qu'il a investi beaucoup sur elle, elle le sait et se laisse faire. L'argent dépensé vaut bien un coup de queue... "Allons-y, il a bien le droit... et PAN". Le 8e arrondissement, c'est la puanteur abjecte de l'argent, ce qui transforme les rapports humains en fausseté totale, annexés par l'argent. Même si tu n'as pas d'argent, montre que tu en as. Montre que tu en as et tu seras intéressant. Tu auras ta place, ta place dans le bal des faux-culs. Les femmes sont transformées en putes et les hommes en abusent. Parce que je les vaux bien ces putes. Une heure, c'est l'heure "du pan". "Chérie je suis fatigué, et si on rentrait (voix off: j'ai suffisamment douillé là!), PAN". Une heure, deux couples sont partis instantanément. Après une heure, les Champs sont beaucoup plus calmes.
En attendant, lui, Cafard s'est amusé. Il a passé sa soirée à détrousser ces jeunes parvenus qui pensent maîtriser le monde parce qu'ils ont l'argent. Ils se paient même les femmes avec, comme dans les Pays de l'Est. Une femme française pour eux est inversement proportionnel à une femme de l'Est pour moi!
Cafard ne sait pas pour l'instant qu'il pourrait se faire écraser d'un bon coup de pompe, il ne le sait pas. A semi-con, il se croit le roi du monde. Et il l'est peut-être, dans le sien...
Bon c'est pas tout ça mais maintenant, avant de dormir, rien de tel qu'une petite vodka orange!
Dasdrovia