Trois saisons d'orage, de Cécile Coulon (éd. Points)

Raconter, un art que maitrise Cécile Coulon. On pourrait dire que tout est dans les quatre premières pages. Et pourtant, l’autrice nous emporte dans un récit où la dure nature, de pierre, de poussière, de terre difficile est bien semblable à la dureté humaine, sociale, affective, désirante. Le monde que décrit Cécile Coulon est clos, même si la ville est proche. Il n’a pas d’issue, pas de salut. Le travail est la seule réalité tangible. Tout le reste, l’amour, l’enfance, le bonheur, n’est qu’illusion. Pourtant on y croit, on sait bien que le mal rôde, qu’être médecin dans ces contrées ne sauve de rien. Être patron ou maire ne sert qu’à maintenir une forme d’ordre auquel le travail de la terre ou de la pierre est indifférent. Et, surtout, c’est le refus viscéral de l’autre, de celui ou celle qui n’est pas né.e sur ce coin de terre exigeant où il est plus important de comprendre le langage sans mots des animaux que la variété des langues humaines.