La neige volait, inlassable,
Partout volait.
La chandelle sur notre table
Brûlait, brûlait…
Comme en été les éphémères,
Les flocons blancs
À la fenêtre de lumière
Venaient volant.
Ils la dévoraient d’innombrables
Traits étoilés;
La chandelle sur notre table
Brûlait, brûlait…
Sur le plafond couraient des ombres
De pieds, de mains,
Qui se croisaient dans la pénombre,
Tels nos destins.
Puis, de petits souliers tombaient
Sur le plancher;
Un pleur de cire sur ta robe
Qui s’épanchait…
Dans la rafale impénétrable
Tout basculait;
La chandelle sur notre table
Brûlait, brûlait…
Sur sa flamme soufflait un vent
D,ardeur étrange.
De grandes ailes se croisant,
Comme un ange.
En février d’interminables
Flocons volaient,
La chandelle sur notre table
Brûlait, brûlait…
Boris Pasternak
Poètes D'hier
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