Lexique amoureux

Un peu de poésie arabe, je crois que c'est ma première fois. Adonis dans ce recueil, m'ouvre les portes d'une poésie amoureuse, langoureuse, qui parle des corps et de la passion, du désamour et du manque. Composé de plusieurs recueil, cet opus comporte La forêt de l'amour en nous, Les feuillets de Khaoula, Commencement du corps fin de l'océan et Histoire qui se déchire sur le corps d'une femme. J'ai aimé ses jeux avec les lettres arabes, ce lexique de l'amour.

Si la dernière partie, poème à plusieurs voix, aux airs d'épopée maritale ne m'a pas convaincue, à part ces vers "l'herbe est lignes, La terre un cahier et je suis l'encre de ce lieu" d'autres poèmes ont marqué mon attention. En voici quelques uns !

Corps qui veille : masque

Dois-je jeter un pont
Entre le feu qui embrase mon corps
Et l’argile des mots
Pour traverser la traversée des désirs ?
Qui suis-je? Tu demandes
La réponse est mon corps
Tu connais ses légendes
Mon corps ce voyageur
Dans un nuage de terre
Les larmes suspendent leurs miroirs cassésSous ses cils
J’étreins le tronc. Nuit
Et les étoiles déplacent leurs troupeaux
Dans les prairies. Comme moi, le ciel
A la nostalgie du tronc
Un olivier
Fruit est sa taille
Fruits, sa poitrine
Fruits, ses seins
J’étreins le tronc. Nuit
J’offre mes mains à ses passions
Un rêve dans lequel j’erre
Et qui erre dans mes yeux
Son amour : nuage
Qui s’évapore de cet océan
Dessiné par la tragédie
Seule - Le thé est sans saveur. Nous en avons bu hier. Il était exquis. 
Mon amour - respire par le poumon des chosesaccède au poèmedans une rose dans un rai de poussière.
Il confie ses états à l'universcomme le vent et le soleil quand il fendent la poitrine du paysageversant leur encre sur le livre de la terre.
Je n'aime pas les lettresJe ne veux pas de cette insomnie pour notre amourni qu'il soit trainé par les mots.
Je n'aime pas les lettresJe ne veux pas que nos corps voyagentdans une barque de papier. 
Mes chemins m'ont apparentée à toi, mes chemins vers toisont ruines et déserts.Je ne puis arrivermon lieu est étrange.
Même les saisons se sentent en pays inconnu entre ses jours.
Prends-moi par la maindonne-moi de nouveau la tienneje n'arrive pas. 
Revenonsaux rues qui furent notre refuge un jour.Regardons
le monde s'ancrer dans nos respirations, le temps aller et venirdans les fenêtres brisées.
Nous marchons sur le miroir de nos pasdans le lexique des feuilles mortes.
Pas d'autre bruit que celui de nos piedsnous marchons dans les plus hauts jardins. 
Maintenant je blesse un rêve et m'interroge : un rêve peut-il saigner ?Pourtantrien entre mes paupières et mes rêvesne pouvait le démentir.
J'ai dormi dans les draps de mon amourvoué à ses déessesétait-ce ton cœur qu'elles ont blessé ou le mien ?
Le plus beau en toi : tes larmesentre les vaguesvoguent les navires.
J'ouvre dans mes paumes des chemins sur leurs tracespuise mon encre dans le halètement de leur sourceet écris !les larmes de la femme que j'aime sont blessures à la langue de l'espace. 
Je visiterai les lieux de l'été après notre départentre les rivages d'Ulysse, dans la nuit de Delphes et le soleil d'Hydra.
Je marcherai comme je marchaislaissant aux fleurs le pouvoir d'éveiller le parfum de nos rencontres
C'est sûrqu'elles me demanderont de tes nouvelles. Qu'es-tu devenue ?où es-tu ? quel est ton visage maintenant ?Mais que leur direles saisons ont effacé les saisons.
J'ouvre la porte au ventil visite les dessins suspenduseffleure leurs contourspuis baille et s'en va le dos courbé.
Notre amour n'était pas là, ses spectresont emporté tout ce qu'ils avaient dessiné surle lit, les coussins, la poignée de la portesur son cadenas avant de disparaitre.
Ai-je tout imaginé ? Pourtantun nuage a tout confirméun nuage qui passe à l'instant.
Pas de vent visiteur personne pour dire à ces dessinscomment raconter les légendescomment s'écrit l'histoire de ces nuages.
Souvent la nuit j'inspecte ma maison, allume les lampesmais elles n'éclairent pasj'ouvre les fenêtres, maiselles n'éclairent pastrouverai-je une lueur dans la porte ?je cours vers la porte, la supplie, maiselle n'éclaire pasl'obscurité en ces lieux est blessuremême guérie elle continue à saigner.
Ô amourd'où vient la lumièrequand le ciel trahit le ciel ?
Cela te console que les nuages arrivent partent laissent la place à d'autres nuages ?Cela te console de savoir que les tombes sont des demeureset qu'entre leurs murs les hommes sont égaux ?Cela te console que l'œil ne voitque ce qui a été dessiné par les nuages ?Ma consolation : c'est que le lieu d'où je vienscontinue de confier ses secrets au temps, et que le temps auquel j'appartiensne cesse de renouveler ses couleursde feuilleter les pagesdu livre des arbres.
Nos deux corps un seul temple    mes pas vers sa porte sont aussi les sienspas une seule fois je n'ai voulupas une seule fois elle n'a vouluêtre reineet que je sois prisonnieralors que je suis captif de la mémoire.
Celle-ci est le point central de la numération de mon amourde sa calligraphiede ses formes.
ن nun Il est rare que l'errance regroupe ses vieilles carioleset les tire entre ses membresde sa lumière la lune tissait un oreillerle conviait à s'y appuyerla nuit étendait ses vêtements autour de lui, sur les arbresalors qu'il était à l'écoute du halètement des fleurs qui s'ouvraient. 
Ils prétendent que je ne fus créée que pour être le récipientdu sperme comme si j'étais seulement champ et labour,que mon corps n'est fait que de menstrues et de vomiet que ma vie coule,mime parfois, et parfois cri.
Pour quelle raison alors le monde écrit-il ses secrets avec les mains d'un amant ?Et pourquoi les prophètes naissent-ils tousdans la couche d'une femme ?