Imprime sa tiédeur
Au chercheur fou de n’être
Ame d’un geste d’or.
O vacillante quête
Où sur pont de mystère
Les âmes inquiètes
Aspirent à la terre.
L’air blessé et le vent
Font sombre en le visage
Irréel et mouvant
Du coryphée sauvage.
Humble désir s’étiole
Au froid d’une demeure
Sur ce lit de corolle
Où l’on fait que je meure.
***