On lui a dit qu’il lui restait dix minutes, trop tard pour aller se jeter un verre dans un bar. Alors il s’est assis sur le banc de l’abribus et a allumé une cigarette. Il a levé la tête : le ciel de mars affichait la mine des mauvais jours. Pas un rapace dans le ciel ni un coin de bleu, juste des pelotes de nuages patibulaires. Il a regardé les collines vertes autour de lui et terminé sa cigarette puis il a senti l’acier du canon contre sa nuque. Juste avant la détonation.