Fragments de nuit, inutiles et mal écrits (saison 4) - Fragment 10

Pour les livres de Richard Palachak, c'est par ici : KALACHE, VODKA MAFIA, TOKAREV

Photo de Simon Woolf

Fragment 10

Première salle : la galerie des armes. Je béquille comme un canard à trois pattes et le calvaire de ma foulure me soulève le cœur au présage d'une admirable syncope. À l'arrêt devant des armures et des lardoires à chier partout, je prends la pose du flamand rose appuyé sur une guibolle et j'affiche le teint beigeasse d'une déjection de pigeon. A deux doigts de gerber...
Alors ce cornichon d'Ondrey me brode une conférence filandreuse et relou sur l'évangile des anciens seigneurs du manoir et de leurs batailles. Le tout dans un jargon bohémien technique et soutenu que je pige à moitié. Ça n'en finit plus de ne pas finir. Jusqu'à ce que je remarque une paire d'épées droites à larges lames et double tranchant. Les gardes et les pommeaux font se succéder des couches de bois châtaine et de laiton safrané.
Me voyant bloquer sur ces deux espadons, mon guide rengracie son psaume et me sort :

Il s'agit de spathas. Des répliques évidemment.
Connais pas.
C'était des armes en usage dans l'antiquité, puis les tribus germaniques se les sont appropriées. Tu veux tâter ?
Comment ça ?
Ben t'en prends une et je prends l'autre.
On a le droit de tripoter ces broches antiques ?
Y'a rien dans mon contrat qui l'interdise.
Dobrè.

Sur ces mots, le mecton chope une durandal et me la jette entre les pognes. Aussi sec, il agriche l'autre et m'assaille d'un coup de taille à me fendre le crâne. Heureusement, mes réflexes d'ancien boxeur me font esquiver d'un pas chassé. « T'es complètement chtarbé ! » que je crie comme un putois. Mais le guide a l'œil du tigre et poursuit l'assaut par un coup d'estoc, illico balayé par ma queue de pelle. Un petit sourire vient encourager ce refus de dérobade. S'ensuivent offensives et parades à qui mieux mieux, phrases d'armes, corps à corps et battements déchaînés. Puis c'est le pompon : mon adversaire arrache une cape d'un mannequin et me la balance au citron pour m'aveugler. Bien que ma cheville dérouille sévère, j'peux pas m'empêcher de rigoler. Du coup tout y passe et vole de droite et de gauche : tabourets, candélabres et chapeaux. Le combat s'achève à bout de souffle, en transe et trempés de sueur, avec un double rire de cachalots beurrés.

Le mec aurait pu me crever
mais c'est une rouille de Cracovia qui m'achèvera,
sortie d'une armoire liturgique emberlificoteuse.
Ondrey fait péter les tournées de culs-secs en deux deux.
Puis juste avant de m'éteindre
en finissant de torcher la vodka
résonnent ces derniers mots :

J'ai une putain d'entorse, Ondrey.
Tu peux toujours arquer.

Richard Palachak

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