Journapalm 527

Elle enveloppe son mug de café brûlant pour picorer un peu de chaleur. Les matins d’hiver se ressemblent tous mais les rites du quotidien lui paraissent plus abrasifs encore en cette saison. Ses semelles plombées sur le carrelage et ses yeux qui tentent une échappée à travers le double vitrage. Là-bas, derrière les briques et les fils qui ne chantent plus depuis la mort de Cochise, après les files de voitures, au-delà des lignes SNCF et des carrefours pâles, elle devine un coin de ciel plus rose que bleu et une vache en forme de lendemain.