Pour les livres de Richard Palachak, c'est par ici : KALACHE, VODKA MAFIA, TOKAREV
Photo de Simon Woolf
Fragment 7
Lèoche me fixe un rendez-vous en banlieue de Tchèbone. Au beau milieu d'un quartier résidentiel huppé, j'aboule au pied d'un garage-expo de trois étages : étain, « design » et protégé comme une banque suisse.
Je taquine la sonnette et le birbe au chapeau Panama vient m'ouvrir avec un grand sourire. Il m'invite à l'intérieur du parcage et je découvre une prodigieuse collection de tacots Porsche, allant des modèles anciens les plus mythiques aux prototypes dernier cri les plus délirants. Bien que je me torche le cul de ces carrioles de luxe et de leur envoûtement prestigieux, je ne peux m'empêcher de jouer au ballot du vingt et unième siècle en leur tirant le portrait avec mon smartphone de branluchard.
Évidemment, pas un de ces bolides n'a jamais tâté du bitume. Y'a des gars qui se gargarisent la rétine avec des maquettes de charrettes mythiques bouclées dans des emballages en carton, Lèoche prend son panard à reluquer les versions réelles et grandeur nature depuis son spacieux bureau vitré, les pieds sur la table, une Pilsner Urquell à la main. Du haut de ce foyer translucide et central qui ouvre une vue panoramique sur les trois étages ouverts de la galerie, mon hôte me fait profiter du paysage automobile en me rinçant la dalle d'une binouze.
Putain ! Mais comment t'arrives à te payer ce genre de bagnole ?
L'ancien m'allonge une enveloppe pleine à craquer de biffetons. J'ouvre avec indélicatesse et compte les coupures une à une.
Richard Palachak
© Black-out