Au titre de ses gloires dépouillées de tout soupçon,
les vents d'ouest proclament les richesses d'avant
la venue des grands savants,
du temps où la meute suivait les loups
dans les traces de la spirale adamantine,
quand les enfants savaient hiberner
au rythme de leurs parents,
nus sous les feuilles rouges du sang
des étés brefs mais forts.
Entre ses cuisses résonnent les antres de la sagesse,
aux entrées cachées
sous les pieds d'arbres au nœuds puissants,
ancrés dans les nuées des rêves mérités par les dos fourbus.
Le cerf demande grâce devant ses blanc éclats
aux brises de glaces bleues tonitruantes.
J'entends claquer la langue du lac
au grès des pointes altruistes.
Son ressort m'est maintenant livré
sans apprêts.
Vous l'entendrez si vous savez vous arrêter.