Le labeur des omoplates - 23

L'ellébore à juré sur son tablier,

le ventre nu des paliers arborés.

Du derrière de la nuque

deux ailes ont poussé jusque loin dans les horizons.

Il faudrait revenir au commencement d'avant

pour laisser le frémissement courir dans les blés.

Quand bien même un homme saurait cela,

les yeux de la pierre de lune lui feraient subir

mille voiles d'un bout à l'autre de l'étendue.

En travers de sa bouche il n'y a que sa largeur.

Elle s'ouvre, la baleine de beauté

figurée dans l'astre de sa face.

Il faudrait être idiot pour confondre le soleil et la lune

avec jupiter et saturne : 

le maître du ciel et le mangeur mangé

semblent s'assembler 

mais jupiter est plus proche de cette branche

que du temps qui passe,

pour qui vomir c'est manger,

s'affamer se rassasier.

Laideur qui de son total

ne lance qu'un grain d'œillade,

caché depuis les dunes de sa peau nacrée.

Son front s'abaisse d'un degré,

une torpille s'élance de sa pupille,

vierge grosse de tous les mondes.

Voilà l'obscurité, une neige invisible

fait fondre les pieds dans les bois ajustés.

Elle a dit : les épaules sont trop larges ;

mais les filles d'Atlas n'ont rien de trop

pour asseoir la démesure à leur dos.

Les omoplates pleines d'analogies,

le flocon se pose au bas des reins,

et un rien de vent passe entre les feuilles.

Il ne faut pas dire,

parce qu'il ne peut se dire sans se démembrer.

Elle est toute dans son tout :

découper serait battre la plume

au son des tempêtes jusqu'aux fins de la terre.

Il n'y a que cette pose : à genoux 

la tête aux orients, 

les mains englouties dans la pâte.

Elle est tout cela qui échappe,

à l'horizon comme aux sommets.