Première parution des éditions Black-out signée Dominique Blattlin, "Heffilia" regroupe des nouvelles noires à tendance fantastique. Quatrième de couverture : Sont rassemblés ici des textes d'une homogénéité qui évoque des écrivains d'autrefois, ceux qui fréquentaient les bouges et les tavernes des ports. Escales incertaines, mosaïques de personnages fantomatiques, de filles vénales, l'ombre pathétique de plumitifs, aventuriers de comptoirs et de ruelles crasseuses, qui surent mettre en scène quelques situations d'une existence précaire. A ses dires, l'auteur imagina ces nouvelles en une chambre d'un ancien hôtel montmartrois, où vécurent jadis des auteurs à la jeunesse tumultueuse, dont Jacques Prévert. Des volutes de tabac gris imprégnées dans les murs retinrent-elles les mots et les souvenirs perdus de quelques marins de passage ? Les autres textes, plus classiques, évoquent, eux, des fantasmes attrapés au gré de nocturnes déambulations en sa banlieue natale, celle de sa véritable naissance. Rues magiques et autres figures ectoplasmiques. Vient ensuite se superposer une province d'après-guerre, mais laquelle ? Conjugaison fallacieuse avec un monde des adultes toujours hostile à l'enfance, aux êtres vulnérables. La démence n'est jamais éloignée et les couleurs de l'étrange se mêlent en une palette absurde et salvatrice. Né en 1948, nouvelliste pressé, Dominique Blattlin vécut, en une carrière brisée, ses propres errements chaotiques, subissant instituteurs, sous-officiers, petits chefs perfides, avant de se réfugier dans ses passions : la lecture et le cinéma. De là à œuvrer durant 40 ans dans une « major » américaine tout en coiffant en parallèle une ou deux casquettes supplémentaires : collectionneur chineur, auteur d'une rubrique « cinéma » pour une chaîne câblée, documentaliste occasionnel pour des docs sur ledit 7ème Art, écrivaillon paresseux, j'en passe et des pires… Extrait : "La brume du dehors n'était rien comparée aux volutes du dedans. L'âtre toussait d'un mauvais fagot de bois vert qu'un vent farceur refoulait, jouant sa partition, du haut du conduit de la cheminée. S'ajoutait à cette opacité qui prenait à la gorge, une fumée des plus irritantes que crachait à intervalles réguliers, tout en clignant mécaniquement des yeux, un bonhomme de marin, perdu en ses rêves ou à la recherche d'une autre fable à me conter, avide de sentir la tiédeur de quelques autres pièces dans la paume de sa main droite. Derrière un comptoir rustique, l'aubergiste, gros comme un clou et hirsute tel un épouvantail attaqué par une nuée de corbeaux, remplissait des pichets d'un vin aigrelet, présent en courtes barriques qui émergeaient des ténèbres. Il s'activait tout en grommelant d'inintelligibles propos accompagnés de grands gestes désordonnés. J'observais cet étrange manège depuis mon arrivée qui remontait à trois jours déjà. De quelle maladie congénitale était atteint ce brave ? Et avec qui conversait-il ainsi ?"12cm x 16cm, 208 pages, ISBN : 978-2-916753-67-6 10€ + 2,50€ de frais de port
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