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En 1939, Henri de Weindel publiait en feuilleton dans lePopulaireune biographie romancée de l'empereur François-Joseph. J'en extrais deux épisodes avec leurs illustrations, dans lesquels l'auteur s'intéresse aux problèmes résultant de la pratique des mariages consanguins dans les grandes familles régnantes.
Avertissement : il ne faut pas s'attendre dans un roman historique à trouver l'expression de la réalité historique des faits. Le romancier historique cherche souvent l'appât du lectorat et joue souvent volontiers sur la sensation voire même le scandale. Le texte participe de la réception littéraire française de Louis II et de Sissi et a contribué au mythe tout en desservant l'histoire.
Le Populaire du 22 juillet 1939
Les deux promeneurs ne rentraient pas. Les infirmiers conçurent quelque inquiétude et décidèrent de retourner vers l'endroit où ils avaient quitté le roi et le médecin. A quelques mètres dudit lieu, sur la berge du lac, ils aperçurent quatre jambes d'homme qui, allongées sur l'herbe, sortaient de l'eau. Ils se précipitèrent, tirèrent les corps. C'étaient, morts, et morts noyés, côte à côte, le roi fou Louis II de Bavière, et le médecin aliéniste, professeur von Gudden. Le corps de Louis II était calme dans son attitude, alors que les membres du médecin apparaissaient désespérément convulsés. Le docteur, aussitôt après le départ des infirmiers, avait dû se trouver saisi traîtreusement par l'aliéné et jeté à l'eau avant qu'il pût proférer un cri, car les deux gardes l'eussent certainement entendu. Là, et les convulsions de son corps en témoignaient, Louis II lui maintenait la tête dans l'eau jusqu'à ce que syncope s'ensuivît. Le fou se couchait alors à côté, du docteur et, avec l'énergie fantastique que savent déployer les seuls aliénés, se noyait à son tour dans moins de cinquante centimètres d'eau ! Quand elle fut connue à la Cour de Vienne, cette mort sauvage provoqua une forte émotion et l'empereur en éprouva un trouble profond. Mais c'est l'impératrice, la calme impératrice, qui s'en trouva le plus terriblement agitée. Elle ne pouvait oublier, en effet, devant ce drame, qu'elle était, comme Louis II, une Wittelsbach, et qu'elle se trouvait menacée comme lui, soit dans son cerveau, soit dans celui de sa descendance. Aussi, bien qu'elle n'eût jamais aimé son cousin, tomba-t-elle sérieusement malade à la suite de la mort de celui-ci. D'ailleurs — et c'est là un fait qui n'a rien de plus surprenant que les manifestations de téléphonie ou de télégraphie sans fil, bien que le principe des ondes soit ici différent et moins connu — il semble qu'elle ait été avertie de cette mort, au temps même où l'événement se produisait. L'impératrice errante séjournait alors sur la rive du lac Starnberg, près de Possenhofen, en un endroit diamétralement opposé au château de Berg. Le soir du drame, elle se couchait de bonne heure et s'endormait aussitôt. Tout de suite elle rêva. Dans son sommeil. Louis II lui apparut les traits ravagés, les cheveux collés aux tempes, les lèvres violacées, les yeux glauques, les vêtements en désordre et mouillés, mouillés au point de laisser couler dans la pièce une telle quantité d'eau que cette eau gagnait tout le plancher et rapidement montait entre les murs de la chambre impériale. Devant ce noyé de cauchemar qui apportait avec lui la mort — la même mort que la sienne propre ! — Elisabeth se réveilla en sursaut et jeta un cri si terrifié que ses femmes de chambre accoururent, cependant que, toute tremblante, elle leur rapportait le songe qu'elle venait de subir. On eut du mal à la calmer. Dans l'état de veille indécise qui succède au sommeil, elle mêlait le songe à la réalité et il fallut ce soir-là, que sa femme de chambre favorite lui tînt la main, ainsi qu'à un enfant peureux, pour qu'elle parvînt à trouver le repos. Le lendemain, elle apprenait que son cousin, la veille au soir, avait péri noyé. Elisabeth demanda une barque. A grands coups d'avirons, un marinier lui fit traverser le lac et l'amena au château de Berg où, de toute sa famille, elle arrivait la première auprès du mort royal que, depuis de nombreuses années, elle n'avait point revu. Entre son château et le château funèbre, tandis que la barque glissait silencieusement sur la surface immobile du lac, Elisabeth, penchée sur l'onde, cueillit des nénuphars. À Berg, elle déposa ces fleurs d'eau sur le corps du noyé. Ce soin pris, elle demanda qu'on la laissât seule en présence du cadavre. Quand on revint, une grande heure plus tard, on trouva Elisabeth, les bras en croix, le visage contre le sol, profondément évanouie. Quand, après maintes tentatives infructueuses pour la tirer de cette syncope, elle reprit enfin ses sens, elle jeta un regard épouvanté sur les gens et sur les choses, puis, avec un tremblement nerveux de tout le corps, elle s'écria d'un ton d'incommensurable effroi : — Emportez-le, emportez-le... vite.., il n'est pas mort. II s'est dressé tout à l'heure... Il m'a dit qu'il faisait semblant d'être mort... pour qu'on ne le torture pas... plus longtemps, Et la cousine de Louis II s'évanouit à nouveau. Elisabeth, on le sait, n'aimait guère son parent. C'est qu'il avait joué, autrefois, un fort mauvais tour à la soeur de la souveraine, sa soeur aînée, destinée à François-Joseph par l'archiduchesse mère et qui. depuis, épousa le duc d'Alençon. Louis II courtisait alors sa cousine et désirait vivement lui donner à partager la couronne de Bavière. En attendant, il lui offrait une bague qu'il lui faisait jurer de porter toujours. Louis II, qui était jaloux, n'en était pas moins, en dehors de ses fiançailles, fort épris, déjà, d'une ancienne actrice, qui désirait que son royal ami ne se mariât point. Connaissant sa jalousie maladive, elle imagina un plan hardi et l'exécuta avec non moins d'audace. Elle avait réussi à pénétrer dans les bonnes grâces de la cousine. Elle déroba à celle-ci la bague que le roi de Bavière lui avait offerte et la donna à un jeune officier, très casse-coeurs, de la maison du roi. Louis II vit la bague au doigt de son officier. Il ne dit rien, mais, le jour même, il rompait les fiançailles engagées. Quelques mois plus tard, alors que, au clair de lune, il se promenait sur un lac profond, costumé en Lohengrin, au côté de l'ex-comédienne, celle-ci lui avoua, par on ne sait quel besoin de puérile e1 dangereuse gloriole, l'acte qu'elle avait commis et qui avait cassé le mariage projeté entre Louis II et sa cousine Sophie. Lohengrin bondit sur Elsa et, sereinement, la précipita dans le lac. Un des rameurs se jeta à l'eau derrière elle, et réussit à ramener l'actrice trop bavarde sur la rive. Chez cet homme violent et indomptable, jaloux et inconsidéré, la folie du meurtre et, particulièrement, la hantise de la noyade, existait donc dès longtemps. Comme tous les aliénés, du reste, ce Wittelsbach était un fou-né — car on ne devient pas fou. on naît fou — et la Wittelsbach qu'était Elisabeth redouta constamment, depuis le jour où mourut Louis II, de plier, elle aussi, quelque jour, sous le faix du mal héréditaire.
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