Dans le silence du monastère vieux
Médite un jeune moine au scapulaire noir.
Sous les arcades du cloitre, il déambule,
Observant le jardin où une rose fragile vient d’éclore.
Laissant là son bréviaire aux pages jaunies,
Il en hume le parfum captivant
Et d’un doigt hésitant, caresse lentement les pétales délicats.
Troublé par cette douceur soyeuse,
Il rêve un instant et sans savoir pourquoi
Au visage féminin et gracieux
Aperçu un dimanche dans la nef cathédrale.
Laissant là la rose, il reprend son cheminement
Et soupire en ouvrant le bréviaire à la page cent fois lue.
Dans le silence du monastère vieux
Médite un jeune moine au scapulaire noir.
Sous les arcades du cloitre, il déambule,
Observant le jardin où une rose fragile vient d’éclore.
Laissant là son bréviaire aux pages jaunies,
Il en hume le parfum captivant
Et d’un doigt hésitant, caresse lentement les pétales délicats.
Troublé par cette douceur soyeuse,
Il rêve un instant et sans savoir pourquoi
Au visage féminin et gracieux
Aperçu un dimanche dans la nef cathédrale.
Laissant là la rose, il reprend son cheminement
Et soupire en ouvrant le bréviaire à la page cent fois lue..
Jeu de briques
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