Rougeole.

Etrange couleur que celle de la coupole Du ciel comme si malade de la rougeole, Alors pour ceux en-bas inquiets, plus de fariboles Car cet état d'étrange érubescence les affole, Tout ce céleste appareil souffrirait-il de maladie Qui sur eux se développerait en terribles pandémie, Ravagés alors par un purulent  prurit tous  occis
Gommés dans l'indifférence de ces espaces infinis. De cette épopée, pas de témoin pour la raconter, Comme si de rien n'avait été. Rien, il ne reste plus rien à voir, Si ce n'est un trou  noir. 
JC Tannenbaum  directeur de la station d'art météorologique.