14-18, Albert Londres : «Cette nuit, Bruxelles n’a pas dormi.»

La joyeuse entrée du Roi (De notre correspondant de guerre accrédité aux armées britanniques.) Bruxelles, 22 novembre. Onze heures, porte de Flandre, le roi s’avance. Depuis deux jours, de trente kilomètres à la ronde, les Belges pour le voir accourent. Sept cent mille personnes des toits au rez-de-chaussée, aux fenêtres, aux balcons, dans les vitrines, tapissent de leurs grappes mouvantes la capitale. Il n’en est pas une qui n’ait son drapeau d’une main, son mouchoir de l’autre. Dès huit heures du matin, tous les enfants de toutes les écoles, en chantant, descendent vers le centre. Avant-hier, puis hier, il faisait un brouillard à prendre par la main, si l’on ne voulait pas la perdre, la personne qui vous accompagnait. Aujourd’hui, le soleil éclate. La fête couve depuis six jours. Cette nuit, Bruxelles n’a pas dormi. Sur dix places, à dix carrefours, des ouvriers joyeux montaient des monuments au roi. Des soldats français, anglais, américains qui passaient s’arrêtaient et les aidaient. Ils saisissaient les moulages de plâtre et tendaient aux ajusteurs, en criant « bravo ! », les bras et la tête d’Albert. La Grand’Place avec les étendards pleins d’or des anciennes corporations criait de splendeur. Dans les avenues, les boulevards, les passages, les rues, il n’y a plus qu’une chose en étalage : le portrait du roi. De grands calicots tendus sur les murs portent les paroles qu’il sut prononcer : « L’honneur de la Belgique ne périra pas par moi. » Il n’est plus qu’une pensée qui s’exhale dans un long murmure impatient : Le roi ! le roi ! le roi ! Donc onze heures porte de Flandre, le voilà. Max, le bourgmestre, est là ; il va le recevoir. Albert Ier s’avance sur un cheval blanc ; à sa gauche, est la reine, et à sa droite, le 2e fils du roi George. Derrière lui, ses trois enfants, les jeunes princes – le plus jeune en uniforme de la marine anglaise –, la petite princesse et ensuite l’armée, toute l’armée, les Américains, les Français, les Anglais et les siens, les Belges. Ce jour a fait un miracle, le roi sourit. J’ai eu l’honneur de le voir et de l’apercevoir bien des fois ; son visage n’était jamais sorti d’une réserve profonde. Son peuple ne devait aussi le connaître que sous ce jour, car son premier cri est celui-ci : « Il sourit ! Il sourit ! » Le roi sourit. Seul, au milieu d’un petit pont, entre la mer humaine qui commence là, se tient Max, de son unique personne barrant la route. Le roi arrêté son cheval et, face à face, voilà les deux illustres figures de la Belgique. Max lève la tête vers le roi ; le roi se penche hors de son cheval vers Max. La foule hurle d’enthousiasme. « Entrez, lui dit Max, depuis cinquante mois le peuple vous attend ! » Le roi est illuminé par son émotion : ce n’est plus un sourire, c’est une joie sans ombre qui saisit son visage. Il dit et sa voix n’est plus timide ; sa voix est forte : « Salut à la reine, crie le peuple, qui a soigné nos enfants comme leur mère ! » Max s’efface, livre le passage, mais Albert Ier tourne lestement la bride de son cheval. Il retourne en arrière. Il passe au milieu des princes. Il va faire les honneurs de sa grande ville aux généraux alliés. Il leur serre les mains à tout, au Français, à l’Anglais, à l’Américain. « Merci, leur dit-il, soyez les bienvenus ! » Il reprend sa place en tête et pénètre. Alors jamais homme n’est passé dans une telle tempête d’enthousiasme. Les avions ont beau raser les toits, on n’entend pas le bruit de leurs moteurs. Ce sont des cris incroyables, le cheval blanc lui-même secoue de temps en temps sa belle tête comme d’il en était étourdi. L’amour déchaîné des siens lui descend des toits, lui jaillit des fenêtres, lui monte des trottoirs et il sourit, il sourit sans arrêt, sans fatigue. Il se donne. Sur quatre kilomètres, ce sera ce spectacle. Il passe au milieu des chants de la Brabançonne et de la Marseillaise. « Qu’ils sont beaux ! » crie-t-on des balcons. Les gens sautent de joie sur place. On en entend qui l’appellent : « Mon roi ! mon roi ! » Et il passe boulevard Anspach, et il passe place de Brouckère et boulevard Max. C’est la gloire ! Son peuple le porte triomphalement sur ses lèvres. Le Petit Journal, 24 novembre 1918. 3,99 euros ou 12.000 ariary ISBN 978-2-37363-076-3