Photo de Simon Woolf
Pour le livre de Richard Palachak, "Kalache", c'est par ici : KALACHE
Fragments de Nuit, inutiles et mal écrits : 46
À cinq heures et demie du mat, les lumières éblouissantes cinglaient et le son de la nuit crevait. La routine : mille cadavres déchenillés en décomposition. Les fins de soirée, c'était toujours craignos. Une fois la fermeture annoncée, la face cachée du sirop de cimetière se dévoilait. Pourtant dieu sait que j'aime la picole... Mais un tel niveau de décadence, quand on est sobre, ç'a vraiment de quoi vous écœurer de la schnik. Imaginez un joli gazon lustré qui scintille sous le spotlight enivrant de la lune, et qui se révèle être un terrain vague atomisé de chiures de clébards au lever du jour. Les nanas gerbent et chialent à tout vent, les mecs se fument ou s'accrochent au bar pour la vie. C'est là que le terme de « videur » prend tout son sens. On admire quelques instants l'énormité de l'étron qui gît devant nous, puis on tire la chasse, bienheureux et soulagés.Fragments de Nuit, inutiles et mal écrits : 47
Le temps que le doc se saisisse de son arme, qu'il descende les marches de l'escalier quatre à quatre et qu'il sorte en trombe, le malfrat courait déjà en direction du jardin anglais. Sans réfléchir, il le prit en chasse et s'enfonça dans l'épaisse forêt cafardeuse du parc enténébré dans l'espoir insensé de récupérer le sac à main de son épouse. Mais le raton chapardeur bomba rejoindre son complice tapi dans la nuit, prêt depuis des lunes à tendre l'embuscade. Alors quand le psy déboula, Sasha surgit d'un bosquet et se mit à lui démolir le beignet. Cuit de chez cuit, les fils des marionnettes humaines étaient prises dans l'engrenage du soleil des loups. Le pétard vola dans le décor et le fils du doc arrivant au pied levé le ramassa, puis tira dans la poitrine du jumeau, qui s'écroula tel un colombin de clébard barbouillé. Voilà-t-y pas le bib en train de s'agenouiller pour porter les premiers secours et le chouraveur de rejaquer tel un possédé : « Sale fils de pute ! Je vais te défoncer ! », plongeant sur le doc à terre et lui pétant les dents à coups de crochetons. Le môme était tétanisé, sous le choc et dépassé par les événements. La suite fut sans surprise. Le voleur ripa tel un pet dans la brume et la lune se mit à rire telle une enfant.Fragments de Nuit, inutiles et mal écrits : 48
Au premier soir de son voyage, Gino décida de faire une ballade au centre-ville, seul, dans les ténèbres du dimanche soir septentrional. Alors le bellâtre sortit de l'Orient Express Botel sapé comme un mafieux de la vieille époque, avec son foulard et son gilet de rital qui lui donnaient un air drôle d'énergumène tout droit débarqué d'une autre planète. Mais mon ami s'en secouait les burettes, il voulait juste avoir la classe histoire d'aborder un maximum de meufs. Et c'est avec confiance qu'il entreprit l'exploration nocturne de Bratislava. Sauf qu'on se pelait sacrément le jonc pour une fin d'avril, et Gino n'avait pas prévu le moindre vêtement d'hiver, étant donné que je lui avais rébecté mille fois : « Te fais pas de ragoût mon poto, ça va être l'été avant l'heure. Tu verras, les petits bouls en mini-short se ramasseront à la pelle. » Avant d'atteindre le pont futuriste de la Tour Ufo, il prit une ruelle sur la gauche. Une pancarte en forme de flèche y indiquait la direction de la vieille ville. Or l'endroit était désert et les constructions basses s'y écrasaient tant sur elles-mêmes qu'elles en devenaient oppressantes. Sous la lumière tamisée des vieux lampadaires vintage défilaient des bâtisses médiévales bancales qui penchaient méchamment au-dessus de la trombille de mon ami : cloîtres et chapelles, gargouilles et statues comploteuses, maisonnettes à colombage et pigeonniers de style byzantin. Le Stare Mesto menaçait de s'écrouler à chaque instant et d'engloutir l'âme en perdition de Gino, qui errait sans repère au milieu de cet enfer de pierre et de vent glacé. Comme dirait un célèbre poète de mes deux balots fripés, le ciel sombre et lourd pesait tel un couvercle de piège à rat crevé. Même que perchée sur une girouette de coupole pédante, une chouette hulula l'appel de la mort, à l'affût sur une poutre de grenier rompu, prête à fondre sur sa proie, muridé en vestouse, à découvert sous le clair de lune.
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