21 novembre Portrait … Sans sa toque Georges n'avait l'air de rien. A moitié chauve, la couronne de tifs corbeau qui s'accrochait à sa nuque attestait de son origine transalpine. Même s'il s'en défendait. Il ne reprenait sa superbe que coiffé de son couvre-chef. Ses yeux marron étaient assortis à sa chevelure rescapée. Sur son nez, fort, ne fleurissaient pas encore les veinules caractéristiques d'un homme un peu trop porté sur la boisson. Et pour cause, Georges faisait boire, c'était son métier, mais s'abstenait un maximum. Sa bouche ; ah sa bouche, un de ses précieux instruments de travail, était gourmande. Evidemment. Ses rides étaient des rides d'un homme qui sourit trop, elles ne trahissaient pas son âge. C'étaient ses mains qui s'en chargeaient. Crevassées malgré l'onguent à la graisse de vipère dont il s'oignait tous les matins avec soin. Une balafre barrait sa main gauche, souvenir d'une belon revêche. Son âge. Il approchait les derniers dix ans de ligne tortueuse avant la retraite. Qu'il espérait de tous ses vœux et craignait fort…
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