Le Faucheur

Voilà, c’est fait.
Une fois de plus, la claire campagne
A nourri l’instrument du faucheur.
Tout est silence,
Le chaume au repos
Est couvert de coquelicots rouge sang.
 
« Où sont mes fils? », la mère pleure,
« Des gamins encore, déjà disparus. »
« Morts, morts », soupire le faucheur,
« Comme le blé à la fauche descendus. »
 
Et donc une fois de plus
La semence de la vie est répandue
Dans la terre qui la couve elle est déposée.

Mais ce n’est jamais terminé.
Une fois encore, les jeunes hommes tous
Du faucheur doivent nourrir le cruel instrument

Bill Caddick

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