D'encre(s) rouge(s)

En peinture Des sujets qui nettement se distinguent. De la nature humaine, pour peu qu'elle ne se donne à voir que pour elle-même. La nature de l'homme. En elle. Par lui seul. La chair. Son corps. S'y reportant. Cette entité propre, plus que projetée d'en lui-même, vers elle. La perspective éloignée de son propre sujet. Inventée. En tout lieu. En un seul temps. Au delà-même de ce qu'il put représenter, à son matin, de ce qu'il a pu chercher à représenter. Métaphore de métabolisme. Tout ce par quoi et vers qui il est passé. Tout ce dont il ne resterait. Tout. Une nature. Un paysage passé, comme au travers d'une pluie de mots, choses, participes, en accord, conjugaisons, associées; verticales, lignes de fuites. TOUTE IDEE VAINE OU MAÎTRESSE. D'un paysage foisonné, froissé, donné en lui-même et pour lui-même. Une entité, elle, négociée à mesure que s'y avance un spectateur opportun. Sa lourde langue apprise. Qui traîne. Tranchée violette. Appui-tête. Du temps, à son aiguille. Là-bas où bascule un passé reconduit. A mesure que l'apaut sonne à l'apôtre. Tout un espoir, une confidence. Sans détours ou absolues nécessitées. Encore. Le pont à travers les plaines arides. Seul appendice à cette vérité! La mémoire à travers la nuit. Les bruits.

Oui, des sujets qui se distinguent en peinture, l'un après l'autre, après le temps, après les fissures d'homme, ceux que l'on suit ou éconduit. Selon la vraissemblance. Selon son sein. Sa nature. En paysage.

Estimer l'espace derrière et devant soi. Parcourir, à son encontre, en un lent travail de va-et-vient, comme une irréfutable copie d'après nature. Et d'après les anciens. Courir ainsi à son bâton rompu. Prendre des gestes appris. Sans rien perdre, encore, et toutefois, de ce qui anime un monde depuis son arrière-tête.

Econduire le passé lorsqu'il se présente, lorsqu'il peut encore l'être, pour s'en délivrer et le laisser filer, au dehors, comme hors d'en dedans; le temps d'une musique incensée, qui révèlerait une ballade de Chopin, déferlente au ralenti, là tapie dans le coin d'une poésie urbaine. Sur le pli de ta bouche. Sur tes doigts. De la commissure des lèvres. Ah! Et sur toute la poésie qui nous semble adéquat, s'il nous en reste, et s'il en respire encore, à tord ou à raison. Sans plus d'ivresse. A même la fine lame du couteau tranchant. Percée futile d'une aiguille à travers un sac en toile de jute et, si l'on en croit la partition, qui permettra d'arriver, à contrario, à ce qui pourrait, ainsi, être, tout au plus, moins, Autre.