Francis Ponge – Pour la ruée écrasante…

Pour la ruée écrasante
De mille bêtes hagardes
Le soleil n’éclaire plus
Qu’un monument de raisons.

Pourront-ils, mal venus
De leur sale quartier,
La mère, le soldat,
Et la petite en rose,

Pourront-ils, pourront-ils,
Passer ? Ivre, bondis
Et tire, tire, tue,
Tire sur les autos !

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Francis Ponge (1899-1988) – Douze petits écrits (Gallimard, 1926)