Écorchade

De l'intérieur se forme le péril du ghetto des sentiments. Je me méfie surtout de ça. Du dessèchement. Coupe-moi une tranche et calcule mon âge. J'ai sept mille ans. J'ai bu les déluges et englouti les ouragans. Mes racines enserrent la terre et les pierres cèdent sous mon étreinte. Je suis une œuvre que la machine ne peut que détruire. Vas-y !… Vas-y donc !… Je me réincarnerai en raz-de-marée. Je serai Léviathan et Baalphégor. Je serai grêle, je serai foudre, je serai typhon, cyclone, séisme !… Je serai torrent… rage noire sortie de mon lit de pierres pour émietter ton monde factice.
Tu as soif, Terrien ? BOIS !© Éric McComber