Le temps se déroule comme une pelote de fils invisibles, les mains du mektoub tricotent nos vies et détricotent nos espoirs. Ces dentelles de rêves entre deux continents formeront-elles un jour une passerelle assez solide pour supporter nos pas ? Je l'attends là où j'ai planté mes nouvelles racines, au bord d'une route improbable ensevelie sous les sables. Mémoire des grandes caravanes. Dépêche toi, je n'ai plus beaucoup de temps.