Ma poésie est vive comme le feu,

elle glisse entre mes doigts comme un rosaire.

Je ne prie pas, car je suis un poète de la disgrâce

qui tait parfois le travail d’une naissance d’entre les heures,

je suis le poète qui crie et joue avec ses cris,

je suis le poète qui chante et ne trouve pas ses mots,

je suis la paille sèche où vient battre le son,

je suis la berceuse qui fait pleurer les enfants,

je suis la vanité qui se laisse chuter,

le manteau de métal d’une longue prière

d’un vieux deuil du passé et qui est sans lumière.

Alda Merini

(Traduction de Martin Rueff)

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