Alors je sais... On va me dire que je ne laisse pas leurs chances aux auteurs contemporains Français. Et que je me répète quand je dis que dans notre beau pays donneur de leçons en matière de culture, tout ouvrage distingué par un prix se révèle, 9 fois sur 10, un mauvais roman. Oui, peut être. Non, sûrement... Et ce n'est pas ce brave Jean Echenoz qui me fera changer d'avis avec ce "Cherokee" publié en 1983.L'agréable découverte de "Envoyée Spéciale" en début d'année 2016 et il y a quelques années le joli "Courir" du même Echenoz m'ont conduit à décider que cet auteur et moi, on avait peut être un moyen de s'entendre. Sous l'élégante maquette des éditions de Minuit, "Cherokee" se veut un polar parisien qui adopte le style humoristique et décalé qui fera la marque de fabrique d'Echenoz. Ok. Sauf que cette histoire m'a rapidement ennuyée, je n'ai ressenti aucune sensation, pas davantage qu'une quelconque tendresse pour l'un des (innombrables) personnages de ce roman. C'est mou, c'est long, et cela ressemble à une punition par un dimanche pluvieux de novembre. Encore un livre décoré d'un prix (Médicis 83 en l’occurrence) qui confirme ma crainte de lecteur devant les livres primés.