J'ai dans l'idée que la vie est une sorte de mère maquerelle injuste et aveugle qui transpire l'absurdité par tous les pores. Nous vivons au milieu d'une fosse remplie de hyènes et de loups d'une cruauté sans limite. Dans "Sur la route", Kerouac dit quelque chose à propose de l'absurdité de la vie qui me semble très juste:
Devenir fou, c'est un programme alléchant mais je n'ai pas suffisamment de tripes pour m'y risquer. L'autre solution c'est celle de Richard Brautigan qui a décidé un jour de Septembre 1984 d'en finir avec l'aide d'un Smith & Wesson calibre 44. Je ne suis pas suffisamment désespéré pour en arriver à une telle extrémité.Entre les deux, il y a des vies rêvées, des vies imaginées et des personnages : une sorte de purge mentale que l'on peut parfois réussi à extirper de notre tête pour en faire une histoire, ouvrir une fenêtre sur son existence et accéder à un univers différent. Pas nécessairement plus juste ou plus beau, pas toujours meilleur ni plus attirant, juste alternatif. En ce qui me concerne, écrire a quelque chose à voir avec la frustration d'une vie qui n'est pas toujours celle que j'aurais imaginée vivre. Mais à l'âge de 9 ans je me piquais déjà d'écrire des petites histoires sur un cahier d'écolier, alors je veux croire que c'est plus fort que ce simple constat un peu amer. Et l'essentiel est bien de trouver un équilibre, de ne pas tomber dans la folie ni dans le désespoir, de déboucher sur une porte de sortie acceptable. Celle d'inventer d'autres destins pour des versions alternatives de moi et de ceux qui m'entourent, réels ou imaginaires. Et si tout cela n'a pas de sens c'est bien la preuve que je suis encore en vie. C'est, je crois, plutôt une bonne nouvelle !
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Pacman
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