mon territoire se résume à l’ouverture de la fenêtre
sur les draps renversés d’insomnie
paraplégique de l’autre partie du monde
L’heure juste frappe aux portes par des cyclones
après lesquels
on rebattit beau triste et maladroit
ramené sans cesse au milieu de la mer
des feuilles mortes
Tout le bruit de l’automne tombe dans le silence
des nuits
qui crient la peur de vivre
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