« Nos mots ne cherchent plus les autres mots mais les
avoisinent,
Passent auprès d’eux, simplement,
Et si l’un en a frôlé un, et s’ils s’unissent,
Ce ne sera qu’encore ta lumière,
Notre brièveté qui se dissémine,
L’écriture qui se dissipe, sa tâche faite. »
Yves Bonnefoy, Les flambeaux, Début et fin de la neige, Mercure de France, 1991.
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