Mare Nostrum, notre mer. La mer n'est pas belle, la mer est passage obligé. La vague n'est pas belle, on est loin d'Hokusaï et du feutré du Grand-Palais. Elle te prend, t'avale, t'engloutit. La mer est froide, profonde comme la mort.
Il faut partir, il faut partir à tout prix, quitter le village, la ville, le pays, la folie, la guerre, faim, soif, toute cette merde, impossibilité de vivre. Il faut s'avancer dans la mer comme Folco sur Crin-Blanc. Sont tous des petits Folco nos frères africains, nos brothers comme dit la voix qui leur parle sur le canot de sauvetage - remarquable reportage "Interception" d'Inter, merci Inter - , la voix de ces gens qui les sauvent, ces gens qui repêchent aussi, souvent, leurs pauvres corps.
La mer n'est pas belle, elle n'a pas un beau visage, elle n'a jamais un beau visage pour le migrant. La vague, oh, cette vague. Recommencée...
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